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伦敦，深夜，下着雨。

穿着长发风衣的金发男人走过一个寂静的街道转角，刺骨的风如蛇钻进皮肤里，他缩了缩脖子，竖起领子，抵御十一月初的风那无牙的撕咬，将手揣进兜里，擦过面色冷漠的行人，无声无息地朝黑暗深处走去。

他的夜晚。他的雨。他的英格兰。

约翰·康斯坦丁低下头，丝丝冰冷的雨滴被晚风吹到睫毛上，抬不起眼的，沉甸甸的重量，滴入他蓝色眼珠里，酸涩得感觉就像是瞎了的前一刻。

街道是通往城市死亡心脏的硬化动脉，路灯眨着病态的、黄色的眼睛。被雨浸过的柴油味儿，城市的气息。

他走过一家灯光昏暗的中餐馆，窗子上糊着一层粘稠发黑的物质，犹如灵魂烧焦的糊味钻进他的鼻子里，一如既往的地狱美食，热爱慢性自杀者的便宜天堂。脏盘子在闪光的霉菌之海里挣扎，大自然开始收复失地。恶臭将腐烂之手伸进喉咙，勒紧抽搐的胃。夜色将他们往北吸去，轮胎贴着地面发出湿乎乎的叹息。

中餐馆旁边是一家破旧的音像店，里面传出震耳欲聋的摇滚乐，歌词倒是很符合意境——至少，是对他而言。

“lease allow to troduce yself

就容许我来段自我介绍

i ' a an of wealth and taste

我是个财富和品位于一身的男人

i 've been around for a long， long year

我在这世上徘徊已经太多太多年

stole any a ans soul and faith