我沉默了很久，点了一支烟，叼在嘴上，回到卧室，对着大开的窗户久久失神。我努力地想象佩特拉是如何攀着橡树翻进屋来。到底发生了什么事？布彻尔没有告诉我，这个答案我一生也不会知道，不过无所谓了。

片刻后，一双手环住了我的腰。我闻到我们家惯用的洗发露的味道，布彻尔。

我挣扎了一下，他没有放开我，反而把头埋进我的肩窝。过了一会儿，我感到肩膀上湿了一片，随后听见布彻尔极轻的哽咽。

尽管有一刻我难以抑制地怨恨他，但还是情不自禁地伸出手，摸了摸他的头。

“我……”我开口，惊觉自己的声音竟然这么艰涩，缓了一会儿才说，“我把她……收拾一下。明天去药厂的时候，顺便把她带走。”

“我来帮你吧，爸爸。”布彻尔说。

我叹了口气，拉开他的手，转过身：“抬起头看我，布彻尔·赛德斯。”

他顺从地抬起头来，面对着我，眼眶泛红。

我说：“明天你还得去上学，明白吗？平常怎么样，明天就怎么样。有任何人问起你，别说你今晚见过她。去睡吧。”

布彻尔沉默地看着我，点了点头。

我解开脚下的塑料袋，佩特拉面目全非的尸体又一次暴露在我的眼前，扑鼻而来的是一种血肉开始腐败的臭味，曾经她的呼吸那么甜美，少女的焦糖甜味，现在，她散发出的这种可怖的气息连最亲密的情人也望而却步。

我站起来去洗了手，戴上橡胶手套。回到佩特拉身边，摸到她死鱼一般冰冷的皮肤，我才发现我的晕血症不治而愈。

当年在阿富汗的时候，我，治疗活人、死人，介于呼吸和缄默之间的人——流水线上一个麻木的屠夫。

我摸着她，佩特拉，难以抑制地哭了起来。她的伤口开始干涸，但仍然能用手指搅出一点粘腻的声音，像年老的女人的阴阜。她死了。我不确定这对我来说意味着什么，我有些怅然若失，但我的手里何曾不是空无一物？

事到如今，我唯一庆幸的事就是死去的不是布彻尔，而佩特拉只是一个混血的黑女人。

对于处理尸体，我也不是很有经验。