“你既然不说话，那不如这样，”他说，“我问，你答。”

我没有答应他！但是当他又一次问：“你的脸怎么回事？”我看着黑洞洞的枪口，告诉他，我和我儿子打架了。

“哦？你那个好儿子还会干这种事？”

我干笑两声，转开话题说：“我多烤了一份苹果派，还很新鲜。”

“无事献殷勤。”

“你要是愿意请我喝一杯咖啡当然更好。”

亨特脸上挂起一个讥讽的笑容。他伸出手来，我以为他是要接过盘子，虽然讨厌，还是勉强堆起一个笑脸——

他把盘子轻轻一拨，砰！一声，打碎在地上，苹果派也在地板上摔烂了，橙红色的浓糖浆从裂口溢出来。

我刚牵起的嘴角顿时僵在脸上。

“如果你被你儿子揍得没地方躲，你可以到我家来，”他轻声说，带着一种高高在上的语气，“但是我不吃瘸子做的苹果派。”

这句话好像一个耳光猛甩在我脸上。我不敢置信地看着他，看着脚边烂成一滩的东西和我鞋尖上沾染的糖汁，一种极度荒谬的感觉像巨浪把我拍进海底，一时间耳膜胀痛，听不见嗡嗡长鸣之外的任何声音。

有什么东西从我脸边滑过，亨特看着我，难得露出一副像做错事了的表情，甚至后退半步，说：“……喂，也没必要这样吧？”

我伸手在脸颊上蹭了一下，手背上留下湿漉漉的痕迹，不知道为什么我最近总会莫名其妙地流眼泪。我吸了一下鼻子，毫无预兆地抡起胳膊照脸给了他一拳。亨特捂着左脸惊愕地看着我，大概没想到我会揍他，在他手里握着上了膛的枪的时候。

“你疯了？”他搡了我一把。我趔趄一下，立刻又是一拳捣在他的腹部，紧接着再次抬起手——但这一次亨特接住了我的拳头，狠狠往下一拧，扳着我的肩膀把我掼在墙上，咚的一声闷响，我把半声痛呼含在喉咙里。随后，他用枪管盯着我的小腹，冷汗瞬间从后脖颈冒了出来。

亨特看起来非常恼火，他的颧骨还是通红的，这副样子很可笑，所以我忍不住笑出声来。他在我的腹部用力捅了一下，我倒吸一口冷气，像虾子一样弓起腰，反胃，差点腿一软滑在地上，又像被他的枪给钉在墙上一样不能动弹。我仍然在笑，断断续续，好像刚飞完叶子一样，不知道有什么好乐的，也可能是激烈的动作让残余的酒精重新在我血管里流动起来。

亨特咬牙切齿地说：“咱们进屋喝杯咖啡吧，苏伊。”